КИБИРОВ Тимур | Поэзия XX века | Антология Нефертити
Тимур КИБИРОВ
Романс
Тут у берега рябь небольшая.Разноцветные листья гниют.
Полусмятая банка пивная
Оживляет безжизненный пруд.
Утки-селезни в теплые страны
Улетели. И юность прошла.
На заре постаренья туманной
Ты свои вспоминаешь дела.
Стыдно. Впрочем, не так чтобы очень.
Пусто. Пасмурно. Поздно уже.
Мокнет тридцать девятая осень.
Где ж твой свет на восьмом этаже?
Вот итог. Вот изжога и сода.
Первой тещи припомни слова: «Это жизнь!»
Это жизнь. Так чего ты
Ждешь, садовая ты голова?
Это жизнь, это трезвость похмелья,
Самоварного золота дни.
Как неряшливо и неумело
Ты стареешь в осенней тени.
Не кривись — это вечная тема,
Поцелуя прощального чмок.
Это жизнь, дурачок, то есть время,
То есть, в сущности, смерть, дурачок.
Это жизнь твоя как на ладони,
Так пуста, так легка и грязна.
Не готова уже к обороне
И к труду равнодушна она.
И один лишь вопрос настоящий:
С кем сравнить нас — с опавшей листвой
Или все-таки с уткой, летящей
В дальний край из юдоли родной?
Эпитафия Томику
Над лесопарком взошла луна.Мерцают стволы берез.
Отсюда могила твоя не видна,
Мой черный и глупый пес.
Там под сосной во земле сырой
Покоится плоть твоя.
Но дух бестолковый и озорной
В иные отбыл края.
Архангел «Апорт!» не устанет кричать,
Бросать тебе мячик твой.
И целую вечность ты будешь гулять.
Не то что с ленивым мной.
